Lose Enden

Wieder mal auf Korfu. Das erste Mal war vor drei Jahrzehnten, das erste Mal Fremde nach Sommern im Bayrischen Wald. Das erste Mal alleine unterwegs, geleitet von romantischen Griechenlandvorstellungen, zusammen geklaubt aus Erzählungen und Büchern. Hellas als Möglichkeit der Flucht aus der Allgäuer Enge. Jeder neue Besuch wie eine Überarbeitung eines unfertigen Bildes, die Gewissheiten des letzten Males ersetzt durch neue Rätsel, die halb verstandenen Geschichten ersetzt durch neue verschwommene Erzählungen. Vieles nicht verstanden, weil ich gar nicht verstehen wollte, erst nach und nach ein realistischer Blick auf alles.

Das erste Jahrzehnt nur zu Fuß unterwegs, mit eingeschränktem Wirkungskreis; danach mit dem Auto die Erkenntnis, wohin Straßen führten, von denen man nur den Anfang kannte. Kurz nach dem Punkt, an dem man vorher umgedreht war, kam der Strand, die Taverna und man hatte es nie gewusst.

Auf den Reisen, den immer gleichen Wegen, hatten einen verschiedene Menschen begleitet, manche lebten nicht mehr, von manchen wusste man kaum noch den Namen. Jede Ecke, jeder Baum, jede Straße besetzt mit Erinnerungen. Jede Erinnerung eine Spiegelung eines selbst, über die Jahre die Insel manchmal nur die Kulisse zu innerem Erleben, projeziert in eine Landschaft.

Erinnerungen, über die Jahre ergänzt und überschrieben, Palimpsest des Entrinnens der Provinz.

Wir sind durch Karousades gefahren, in der Taverna lag jemand und schlief. War es Elyseos? Er hatte keinen Bart, es war nicht zu sehen. Wir haben ihn nicht geweckt.