Meine ersten Berliner

(Da ich jetzt ohnehin angefangen habe, hier alte Geschichten aufzuschreiben, ist es jetzt auch schon wurscht.)

Bevor ich vor knapp zwanzig Jahren nach Berlin kam, hatte ich von der Stadt keine Ahnung. Die wenigen Berliner, die ich in meiner Jugend kennen lernen konnte, hätten mir aber schon eine deutliche Warnung sein können:

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In der ersten Klasse saß in den ersten Wochen ein Junge bei uns an der Schulbank, den keiner vorher kannte. Seinen Namen habe ich vergessen, aber er kam aus Berlin und teilte das auch gerne und häufig mit. Als sich jeder Tisch ein Symboltier aussuchen durfte, wollte er unbedingt, dass wir einen Bären nehmen, weil der Bär auch das Berliner Symboltier sei. Haben wir natürlich nicht gemacht (aus unserer Sicht wäre ja eine Kuh konsequent gewesen, das haben wir aber auch nicht gemacht). Der Junge war nach ein paar Wochen wieder weg. Niemand wusste, wohin er gegangen war. 

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Im Sommerurlaub im Bayerischen Wald (immer ging es in den Bayerischen Wald, nie nach Italien, wo alle anderen hinfuhren) war auch einmal eine Berliner Familie bei dem Bauernhof, in dem wir wohnten. Sie waren nett. Zwei Dinge blieben uns nachhaltig im Gedächtnis: Zum einen sagten sie "Srette" anstelle von "Zigarette" und zum anderen begrüßten sie ihre faltige Oma in der Frühe gerne mit dem Satz: "Na, Oma, hasse wieder im Korbstuhl geschlafen?"

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Irgendwann tauchte M. auf, der ein Cousin eines etwas einschichtigen Jungen aus dem Ort war. M. war groß, hatte einen Iro, traurige Augen und gewisse Bewegungskoordinationsschwierigkeiten, weil er Pattex schnüffelte. Es ging das Gerücht um, dass er in Berlin einmal jemand erschlagen habe, aber wenn ich darüber nachdenke, ging über sehr viele Leute bei uns das Gerücht um, dass sie jemand erschlagen hätten. Wird schon nicht in allen Fällen gestimmt haben. Sicherheitshalber hielt man aber etwas Abstand. M. hatte sehr seltsame Freunde, selbst für unsere Verhältnisse. Ich kann mich an einen Nachmittag erinnern, an dem wir vor dem Jugendzentrum saßen und Bier tranken, M. war auch dabei. Plötzlich kamen zwei seiner Freunde mit dem Auto und sagten, er müsse einsteigen, sie bräuchten ihn dringend für eine Sache. Stunden später kam M. wieder, grün und blau geschlagen. Erst Jahre später ist mir klar geworden, dass gar keine Dritten, wie er dann erzählte, beteiligt waren, sondern dass seine Freunde ihn abgeholt hatten, um ihn zu verprügeln.

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Genauso plötzlich tauchte irgendwann W.* auf. Er war Anfang der Achtziger Jahre in einem Lastwagen aus Ostberlin geflohen (das hat er zumindest erzählt), da er es im Osten nicht aushielt, "weil da alles Sacksteiger" seien. Häufig hat er mir traurig erzählt, dass er aus dem Osten wegwollte, weil da alles "Sacksteiger der Partei" gewesen seien, im Westen seien aber alle "Sacksteiger des Geldes". Er hat auch gerne über die Marihuana-Versorgung im Osten und Westen philosophiert, ich kann mich aber nicht erinnern, wo er es besser fand, da mich das nicht interessiert hat. W. war einer der ersten Tätowierten bei uns am Ort, natürlich nur so eine selbstgemachte Tätowierung, aber immer noch eine der beeindruckendsten, die ich bislang gesehen habe. In unserem Freibad war das kein schlechtes Aufsehen, wenn ein spindeldürrer Typ auftauchte, der knapp unter seinem Bauchnabel "Kein Trinkwasser" tätowiert hatte (nun gut, das ist etwas übertrieben, irgendwie war er nur bis "Kein Trinkwa" gekommen, aber man wusste ja, was gemeint war.) W.s Hobby war, Rosenkränze aus Dorfkapellen zu klauen. Er war dann irgendwann genauso schnell wieder weg, wie er aufgetaucht war.

*Eigentlich auch M., aber ich will es hier nicht zu verwirrend machen. Die Tattoo-Geschichte wollte ich schon immer mal aufschreiben.